6 veces

Abrazando la taza de café 

tu mano dibuja una tenue silueta, 

un rastro perfecto, 

Un suave látigo que puede domar un alma solitaria, 

Uno que puede borrar incontables sueños salvajes 

para lograr ser, 

tu rincón, tu paisaje y tu lluvia… 

Un lugar para nosotros.

Sol

Hoy te escribo una sonrisa

para guardarla en un mar sin fondo

entre sonajas y muñecas de biscuit

Hoy me disfrazo de azul y noble

para llenar de rosas tu cuna 

Nuestra historia comienza hoy

en tu nombre coloreando la penumbra

en tus dulces llantos

dibujados en nuestros cuerpos

que nos mantienen cautivos

mirando el pasado al revés, justo hoy.

Plenitud

Cuando quiero besarte
lo unico que debo hacer es besarte
pero, cuando quiero tomar tus manos
en la oscuridad inquieta e inmortal
perecen en ella esos vagos deseos
y se convierten en copas vacias

Flotamos desesperados en el silencio
como mil sueños dentro de un sueño
tirando de un solo cabello
Y cuando al fin alcanzo tu mano
robo la luz dormida
Porque en ese coqueteo de dedos
porque en ese sueño
te quedas para siempre, brillando.

Prófugo

Te busco en la mitad de la noche
saliendo a medias de un sueño
donde eres una princesa sin reino
y tu sonrisa rompe el terciopelo
que envuelve tu trono de rosas.

Trepando los muros incrédulos
te busco desesperado entre un paisaje
sombrío e inquieto
y las excusas extenuadas me atraen
al festín de nubes sin fin
donde solo tus ojos fugitivos brillan
cansados de mirar recuerdos.

Mediocre

Despierto de golpe

echando un humo gris

y mi mente sigue inmersa

en las olas que truenan en ella

Mi sueño codicioso

tropieza en la oscuridad

y clama tenaz no perecer

como un aire fuerte

que no lastima

Como un poema para nadie

que trota sobre el campo

entre columnas de figuras

despechadas y tediosas

Ansiando ser la letra de ese poema

incoherente y manso

el frondoso trigal

se traga sus voces esotéricas

y sus miradas huérfanas

apenas guiñen, deformes.

Cuento sin título, por ahora

 Este debería de ser el primero, el más extenso

Cierro la puerta escondo las llaves en mi bolsillo lateral, hago un inventario mental de lo que llevo conmigo y voy tanteando el día, sin despegar mi mano del tirador de la puerta. Recorro visualmente cada casucha que podía distinguir de la vereda del frente: balcones inestables con puertas mal cerradas que me confrontan, fachadas que lucen idénticas con manchas sesgadas por la lluvia noctámbula. Un par de viejitas riegan la pista como playas privadas y un triciclo lleno de pan humeante se posa sin custodia al costado del único bar de la avenida de sombras, está cerrado. Me separo de la puerta y me echo a andar, presuroso.

Continúo mi inspección visual: letreros de neón penduleando entre telarañas y patrañas, transeúntes que cruzan sin mirar el semáforo y montones de basura como un cuadro al oleo dibujan una escalera en la avenida, a su esquina un indigente (por apariencia implícita) contempla perplejo una silueta blanca y sugerente, que con sus dilatados ojos perforan sus nalgas y las pizcas de pan remojado caen de sus dientes pútridos. Su andar trastabillante lo deja exento de mirar aún más y la bella silueta de minifalda guinda es engullida por el cruce de la siguiente calle, dejando un rastro de perfume floral que es perceptible desde mi rumbo cobardico. Olía a puta. De las putas que no lo parecen, osea de las que esconden su mirada al caminar. Era imposible no mirar sin remirarla. No al indigente encorbado, a ella. Sus piernas nacaradas, contorneadas, cortas y carnosas, el suéter a la altura de sus caderas que las arqueaba aún más y hasta el punteo de sus tacos y la curva que formaba sus tetas explotando al roce del meneo de sus brazos; las podía ver vibrando con desesperación en busca de una tregua en el escote, chocando unas a otras con total escrúpulo. Dos segundos de escena para crear un montaje con miles de posibilidades morbosas. Mi mirada deja de seguirla e imagino sus tetas resonando, como el sonido atrapado dentro del cuero del tambor. Su rostro preferí imaginarlo como el de cualquier puta pituca, esas que al mirar el dinero en la mano de un salvaje hostil, olvidan cualquier propuesta y suben al auto. Quizás valga la pena pensarlo pero no decirlo, no de ese modo. Quizás no era necesario decir pituca pues no tendría que tirar dedo en cualquier esquina, mascando un chicle por horas. Si la imaginaba con el rostro de una bella modelo o actriz le preguntaría y me preguntaría si era importante descender al infierno. La mujer se ha ido, su largo cabello negro omitió su rostro pero quizás nunca lo miré o nunca lo intenté y sin dudas no me interesó.

Trago un sorbo de saliva y el olor a oxido de las decenas de talleres mecánicos informales eluden mi intranquilidad, llenándome de preguntas incompletas que me hacen volver en mi ¿Cómo logran no cansarse martillando hora tras hora y cómo ese punzante remedo de sinfonía dantesca no quiebra sus tímpanos? Los miro con asombro y cruzo con rapidez y agobio la avenida de las sombras. Apenas y escapo de un mar de claxon que se filtra en la ciudad formando cruces en todas direcciones. Una mentada de madre me recuerda que algunos semáforos disfrutan la agonía de la puntualidad. Respondo con una puteada mental. Me detengo junto a don Cachito para ojear los titulares del día y pago por un Comercio. Don Cachito nunca rie y tampoco responde los saludos. Descanso mi mirada en la portada de un diario que llamaré "el informante", me fijo en una linea bajo la fotografía que dice que este año las exportaciones aumentarán y el nivel de educación incrementará, en fin, me fijo también en la corbata del señor presidente, de color rojo profundo sin detalles, acorralado por siluetas ennegrecidas y sonrisas postizas, franeleros que de alguna forma, me recuerdan a mi jefe. Siempre están secundados de hombres fornidos que usan el mismo modelo de lentes e incluso parecen vestir del mismo sastre. El mal gusto impera en la política. Hago un ademán de disgusto y retomo mi marcha, siempre hay tiempo para nimiedades.
Pisoteó el cigarrillo todavía con los párpados caídos y la faz de un témpano maquillado por unos lentes viejos y empañados que me acompañan. Recuerdo tener pendiente el título de mi compendio de cuentos; pensé en: "Tipos livianos" pero suena a película gansteríl, me vino a la mente también "Cuentos para lunáticos" pero suena muy, muy chiflado, y luego entendí que no hay prisa pues apenas he completado 10 ó quizás 11 cuentos de ficción.(...)

Duelo

Qué puede rondar por la cabeza de un gallinazo
al descender al infierno salino
y sentir el mar despintar sus alas?
Qué debería pensar
mientras fornica su propia sombra
y desenfunda una mirada lapidaria
al nexo interminable entre las nubes y el ocaso
en ese sendero que cae boca abajo
apretando las olas?

Como la danza de un naúfrago innominable
sus pasos marcan una brecha perenne
que ni el invierno mismo tragaría
Y así sin más ni más, despedaza la carroña 
jugando con la discreción del eco vespertino
Como una alegoría a la sensualidad
la carne infecta mitiga su hambre
y la llaga en su vientre estalla
mientras el sol es empujado al mar.

desear

Tú eliges
si hacemos el amor
o hablamos del clima
del cáncer, los efectos del tequila
o la siesta matinal
de miles te amo
o recuerdos acumulados
de las cosas sin sentido.
De algunos idiotas que nos odian
y otros muchos que nos odian más
de la pulcritud
y el libido incontenible
en tus senos, incluso en tus tobillos.
Tu eliges si son párrafos
o guiños ensalivados
el bolígrafo o las sábanas vintage
El narrador o el personaje
en fin; si se trata de hacerlo
Tú eliges

Pi tres coma catorce

Florecerán diez mil días sin sueños
las barricadas caerán
y el ridículo alias será borrado
olvidado
Perecerán en llanto los miles de huérfanos
mendigando clemencia a la reina
los desposeídos, cientos ellos
sembrando huellas en el desierto
En tanto unos cuantos fariseos
aplastando alfiles
llevan a sus fauces las ilusiones rotas.

Delirio

Este poema es de los peores
pero en el amor (en fin ya sabes)
es decir, en el amor y el odio.
Entonces me dispongo,
entre lágrimas sanguinolentas,
a descifrar desafiante
prometiendo para mis adentros,
conciliar con mi angustia desmedida ,
esforzarme por seguir desrimando
dedicando truenos al unísono
y dejar mis manos huir de mi
hacia esa ausencia que deja el nombre de Dios.

A solas

Este corazón
se ha cansado de tu depravación
divaga en desconsuelo
con ímpetu clandestino
esperando el invierno
para endurar su piel.

Este corazón
se debilita al escuchar tu voz
en el viento huidizo
Este corazón nada presuroso
rompe las olas
y brinca embelesado
al ver tu espectro
despidir mis recuerdos.

Sin ataduras de guión

La discreción del silencio vulnera
cómplice de cada muro
lo que esconde tu frío gesto
asediada por la ausencia
y la incursión de la brisa crepitante

Quieto estás mirando acrónico
padeciendo entre dilemas
que tus fobias procuran callar

Eres un lienzo que se deshace
que corroe tu alma
huyendo del abismo
abrazando la curva del exilio.

Gracias

El tiempo es severo contigo
las grietas de tu piel se ensanchan
tu cabellera palidece
El tiempo se detiene
el espacio se conjuga
la calma prevalece
El tiempo asciende fugaz
esparciendo tu fe
añorando la primera vez

Ese tiempo que se rehúsa
deambula corrientes contrarias
eclipsa el deseo
y raspa la niebla
Como el óleo
que se deforma a la distancia
o las olas
que disimulan bravura
y usted madre sigue
perenne allí
sosteniendo mi mundo
que rebasa de errores
y miles desgracias

Y acá estoy madre
que eres padre ausente
y aquí estoy abuela
que haces de madre 
lejos de ustedes
escribiendo sin ser leído
menos entendido
y mi mente vuela
y tirita al pensarlas
perpetuando lo vivido
deseando una tregua
entre ustedes y el tiempo

Mi mundo te confieso
puede mutilar mi cuerpo
puede descarriarme del resto
y ausentarme de todos
pulido de la casualidad
y aquejado por la negación
fluctuando entre olvidar
y perdonar
pero mi mundo reside en ustedes
porque ustedes son el uno
que confluye en ese milagro
que Dios apiadó regalarme

Donde el amor remplaza
la aflicción y la amargura
donde un abrazo
quiebra mi cascarón
una lágrima
seca mi fragilidad
y un beso
destiñe el carbón
que obnubila mi alma

A mi madre Anabel que prefiere le diga Ana y a mi abuela Cármen que prefiere le diga Mami. A ella que no entienden de etiquetas ni versos trillados. Con amor insuficiente y gratitud eterna.A ellas, mi mundo. 

Miserable secreto

Quisiera atrapar tu gesto astuto
sonriendo a las paredes
Beber tu puta calma
como las avenidas que confluyen
en el vacío escénico
Trabar ese jadeo mórbido
en la cumbre del desvarío
y comer de tus pesadillas
lejos
muy lejos

Si mis recuerdos hablaran mentirían

Te vi cabalgar en un estrecho
donde reposan los recuerdos
del jazmín decolorado
el cielo azul suplicio
y el moho postrado impaciente

Allí crecí sin raíces
y mis hojas se desvanecieron
bajo frutos trémulos
que caen de bruces
expuestos a las sombras
al sedicioso suspiro de la hojarasca
y sus carcajadas lúdicas

Tu frivolidad asoma astillada
cual ausencia desvanecida
en el olvido cauteloso
contados en treinta eneros
que difaman mi pluma coludida

Símil a la hoja seca que serpentea
aboceto una larga negrura
y visito tu pretérito cobijo
caigo en tu gélido regazo 
del cual apenas visto
el viento del olvido faculta arrastrar

Es lo que queda de mi
el invento de un error
el grito desgarrando el silencio
a la suplica de tu apología
que mi angustia calcina

Embriagado de la omisión
ansío amputar mi sudor
y huir entre aleteos
a la ruta de las horas marchitas
del llanto insolente
y la duda eterna

Héroe antifaz

Mis manos sostienen un castillo de naipes
alfombrado de ficción
y el pasado pulula, resonando como eco de arpías
el miedo, el desencanto y la alienación se conjugan
y me estampan enveresado bajo el suelo

Mis voces encerradas en palabras
como colores que se vuelven sepia
como llagas que colapsan
y nudos que arden clandestinos

Quiero arrancarlas de mi cabeza
esas piedras que vuelan
esas risas que se esconden
en surcos de fatiga

El tiempo se despide entre pesares
a la diestra de su resignación
¿Acaso soy distinto a un bolígrafo batiendo?,
al puente de mi ele en dieciocho versos
y todas sus letras bailando en círculos?

Dieciocho veces veintidos

Repetiría todo lo que hemos vivido,

ponerle nombre indeleble a cada instante .

Repetiría el camino que me llevó a ti,

impregnarle música al andar.

En ese rincón que solo tú y yo conocemos,

donde no acaban los sueños y la moraleja incomoda.

Repetiría mi segunda vida para volver a amarte,

en nuestro castillo entre dos cielos

sin espacio para el crepúsculo.

Repetiría el día que te conocí,

el día en que comencé a existir.

Subtítulo

Está en tus ojos
y me pregunto porqué
el sabor a sal
el declive de la noche
el oleaje persuasivo
la brisa rechinante.

El tropiezo de la honestidad
cual excusa inherente
a la mentira
a la saliva bajo la lengua
o a la marea que desciende

Se coexiste en ella
y se padece en un después
en ese mar sin sombra
que se irá lejos del olvido.

tras la sombra de un lobo

No existe Wonderland, él lo sabía pero urgía encontrar forma de explicarle sin enervarlo. Como quitarle el sueño sin despertarlo.Ensimismarse de esa forma no era suficiente.
Era Paco Claudio un niño inquieto, con una extraña voz lateada y pómulos que sobresalían. La sensación de vacio que provenían de su mirada borraban sonrisas. Tarareaba siempre una misma canción, apenas la sabía y parecía ser que le salía sin querer. El pequeño Paco siempre preguntaba, miraba hacia el costado y tarareaba y tarareaba. También sudaba como su tío Lorenzo cuando lo invadía la ansiedad, o era quizás el olor a musgo o la pronta caída del sol.

Caminan de la mano, formando una sola sombra, dualizando un cuento.
   —Wonderland está tras esos arbustos tío, date prisa  —expresó el niño, con un carisma tal que la gélida mirada irradió al mismo sol, bordeando la sonrisa.
Tío Lobo permanecía inquieto, sin un plan aparente y con deseos de ser la sombra rodeando el bosque y la quietud tras el arrollo. Nadie creería en él, ni con la mejor premisa.
Pero allí estaba Paco, trotando, ululando placidez. Y él lo miraba, se podía sentir a gusto con él, a pesar de todo. Wonderland no existe pero Paco no lo sabe.
El tío detiene el paso y revela con susto. 
   — Pronto saldrán los lobos Paco —rebatió el tío Lobo, valiéndose de un cuento, y de su nombre. Era un niño se creería casi cualquier cosa. El pequeño Paco Claudio lo miró impávido.

12

 (De "Leyenda Negra" página 12)

El pueblo ha quedado cautivo de las sombras ensimismadas bajo telas de araña, murmurando el paso marcial, el migajiento paso de Lenoxx. El polvo deforma su silueta conjugando con un gris fotograma.
Al doblar la última esquina del sendero, una presencia asoma con quietud...

—¿Qué te trae por acá viejo amigo?  —pregunta sigiloso el misterioso rondador.
—Una mera coincidencia —replica Chaun.
—¿Así lo crees?
Meneando el mentón, insinuando seguridad en cada movimiento, Lenoxx instigó con su silencio la curiosidad, sin preguntar, soltando una tenue sonrisa. Pequeños detalles pero relevantes. Y prosiguió:
—¿Qué demonios haces acá Q? Que debería decirse "Ku" por como suena.
—Desearía reír sin recordar el chiste, así con esa cara que llevas ahora. ¿Es que acaso se mofa el mundo de si mismo? Muere de risa de ti mismo —satiriza Q, al tiempo que se avecina  a Chaun lentamente, casi anunciándolo.
—Puedo sentir el miedo emanando de tus botas, agujereando el sendero. Qué curioso, la ironía nos toma de la mano. Riendo por miedo.
Chaun quiebra su sonrisa para apretar con prisa su puñal.

—La ironía es muy útil para evadir respuestas...y la sonrisa es parte de ello— rezongó Q, con perfecta simetría en cada vocablo.

Se miran con firmeza. El silencio es cómplice de un sórdido desenlace. Pero uno de dos pronto, rompería el protocolo...
—Antes de desenvainar tu navaja, necesito que me digas por qué...
—Hay muchos por qués para responder pero no creo que te convenga saberlos—  sentencia Q con calma, impasible.
Chaun retoma el paso e intenta evadir el interrogatorio de su viejo camarada. Joven en realidad.

—Has acabado con Méndez, el pobre Méndez. ¿Con cuántos más acabarás? ¿Cuál es la causa que te mueve, porque si pretendes martirizarte necesitas una buena razón? Ese es un buen porqué.

Tras un breve silencio que apuntaba a su mano derecha, Chaun se detiene y lentamente hunde su navaja casi sin filo en el bolsillo de su chaqueta alterando su respiración, sonando como a queja, hablando sin voltear.
—Me gustaba la oscuridad, el hacinamiento y  los cigarrillos, con ella todo cambió. El placer por las banalidades, el ansia de sangre, la inquietud de mi alma. Pero ahora se ha ido de nuevo. Ese es un buen porqué que no debías escuchar, uno suficiente para encerrar ese recuerdo. 
Y te liquidaré si interfieres Jhony Q. 

El acierto con el movimiento de cabeza de Q y la expresión de suspenso en sus ojos delatan cualquier secreto, sin posibilidad de escape ni prórroga.
—Vas a necesitar esto Chaun.
El joven Q, con aspecto de cowboy bien parecido le arroja su Magnum ME38, con apenas dos balas.
—Si no acabé contigo es porque necesitabas que estés vivo para escuchar lo que escucharás. Debes llegar a la casa del muelle donde el equipo vacacionaba, antes de las trece horas. No esperes salir con vida, ese es el precio por otra vida, una más justa de vivirse.

Camina unos pasos agazapándose en el rincón de la esquina, a la espera de una verdadera razón. Era Jhonny Q un compilador de razones.
—¿De lado de quien estás Q?
—Del desenlace.
—Porqué debo creer que Jenny vive, porque supondré que lo que me dices es innegable— responde Chaun mirando directamente a los ojos de Q, quemando sus párpados.
—Es tu hija. Es el porque que en realidad mueve tus hilos. Tienes otra perspectiva del mundo cuando estás tirado en el piso eh pirata, la niebla es nube, el viento humo, la esperanza ceniza. Y no necesitas dos balas para cambiar eso. Bastará una.
Chaun parece morir estático como una gárgola y su silueta se torna gris nuevamente, empalagada de miedo y desazón.

El silencio nuevamente contiene el tiempo, como dos balas chocando al encontrarse dos miradas perdidas en el espacio, simulando un porqué. Q da vuelta a la esquina, desapareciendo en ella.

—12—